Солнца не видно Баста, Boombox

Здесь даже солнца не видно... Говорят...

Здесь нех*й ловить, но... Но мы...

Мы в собственном ритме, мутим то, что помогает жить нам.

Пропитаны бытом и пылью... Здесь без мазы...

Сказку сделать былью и время шепчет "ill kill you",

Но мы мутим то, что помогает жить нам.

Здесь даже солнца не видно и сюжеты далеки от позитивных цветных фильмов.

На ботинках грязь с пылью, и сына, может спасти маза - вовремя палево скинуть.

Мало тех, кто если чё, прикроет спину и сила в том, чтобы надеяться на свою силу.

Для этих псин в синем, мы просто быдло и выбор невелик - молчать или быть убитым.

В попытке что-то изменить немало людей сгинуло, по приговору суда либо через киллера.

Игры в справедливость в программах Любимого, наивно полагать, что с этого будет хоть какой-то выхлоп.

Выхода не видно, не ходил на выборы, им всё равно на чем клясться - на Конституции или Библии.

Они голосят о свободе на митингах, рассматривая страну как фирму, просчитывая прибыль.

И плевать кто решает - Москва или Киев, лучше скажите, как прожить на прожиточный минимум?

О чём вы молитесь в Храме Христа Спасителя в сердце столицы страны третьего мира?

Эй, гражданин начальник, как же печально видеть державу, погружённую в отчаянье.

И тут беспонту врачевать нас умными речами, мы бы охотно пообщались с вами в чате.

А пока кнуты и пряники, погоны с печатями, рэпчина, за которую готовы отвечать мы.

И пока мы не одичали, сторчавшись окончательно, качаем за своё, так-то, гражданин начальник